Isnpirado por aqui.

Tipo, eu realmente me inspirei ao ver um post ultracool-cult num blog de umamigo de uma amiga, era meio cult-clichê, mas me interessou. OK, vou tentar escrever algo aqui.


O Antiquado e a Velha.

Enquanto Hans caminhava pelas ruas escuras de botafogo, a procura de alguma alma solitária, carregando junto a cintura um violino. Sua madeira, com um bliho opaco, desses óleos de peróbas compradas em supermercados. O tom da peça era escuro, madeira velha. Junto ao violino estava seu arco, a madeira e a crina eram vermelhas, diferiam muito do instrumento em si.
Vestia-se de forma antiquada, um sobretudo marrom, o mesmo tom do violino, os botões dourados, e das mangas pendiam alguns babados de um branco manchado. Os sapatos tão antiquados quanto, mas vestia um jeans e uma camiseta por baixo, uma combinaçao tão peculiar. Os cabelos na altura do queixo, a barba por fazer, um nariz fino e branco se elevava do meio de seu rosto, e os olhos, de escuros. Era uma figura muito antiquada.
Ao dobrar uma esquina deparalelepipido e postes de luz igualmente atigos, deparou-se com uma estranha figura, curvada pelos séculos, tão pequena quanto uma criança. Os cabelosde um cinza opaco e destonado, que há muito haviam sido vermelhos e vivos, agora tão ralos, quase se partiam com o toque da brisa.
__Boa noite, minha senhora.-Disse o homem com uma leve curvatura.
__Boa noite.- Disse a velha com um resmungo rasgado.
__O que faz pelas ruas a estas horas, os perigos são onipresentes.
__O que você quer?-O tom desconfiado era perceptivel.
__Estou apenas dirigindo-lhe a palavra. Na verdade estava me sentindo mau, deprimido, sim, e resolvi espairecer, encontrar alguém a quem tocar meu violino.
O sorriso da velha se estendeu por entre as rugas, que mais pareciam com dunas.
__Você toca um violino?Isso me faz lembrar minha vida, ah, inglaterra.
__Que coincidencia, sou inglês, venho de Bristol. A senhora vem de que terras britãnicas?
__Na verdade venho de Irlanda, mas meus melhores dias foram sobre as terras inglesas, o círculo de pedras, ah.
__Por que vossa senhoria patiu de tal lugar, se o amava tanto?
__ A guerra, me machucou muito, meu pai morreu em Polônia, minha mãe e meu tio vieram ao Rio, eu junto com eles.
__Conte-me, minha dama, seus momentos felizes em terras celtas.
__Eu me apaixonei, quase me casei, mas Elliot se alistou. Eu o conheci em um festival pagão, oh, eu não devia estar lá, nenhuma moça católica deveria estar lá. Eu fiquei com tanto medo, mas ele apareceu, e cuidou de mim, nos deitamos entre raíes de árvores, nos amamos, como os antigos.
__Que bela história, um dia a contarei a meus filhos e netos, se permitir-me.
__Ora, na minha idade não há mais pudores, conte sim.
__Contarei também como morreu.
__Não entendo o que quer dizer. -Olhou estranhada para ele.
__Simples.
Ele puxou uma faca, uma lâmina tão brilhante e tão bem polida quanto uma excalibur, puxou-a, e de forma bela e graciosa, passou-a pelo pescoço enrugado, abrindo uma fenda vermelha por entre os velhos tendões sobresaltados. No canto da boca murcha e amarelada, uma gota de sangue em meio a saliva.
O antiquado sustentou a velha com seus fortes braços, e passou o arco vermelho de madeira e crina, de talão a ponta, pela fenda escavada na velha carne, passou-a ainda varias vezes, de talão a ponta, talão a ponta, talão a ponta, um ritmo frenético, como se tocasse uma sinfonia. Deixou então que a velha caisse no chão, e partiu pela escura botafogo, tocando um lamurio de Wolfgang.